Lars Vila Trier

¿ Curiosidad ?

2007-09-23T20:56:00.000-07:00

Son un tanto risibles las prácticas que la noche incita. La leve cobardía que saborea al confesar hechos privados acudiendo a la metáfora / hipérbole, y moldear extensos pasajes mentales con ellas para ataviar su irrelevancia, son propias o condenables a un blog público.

Elucidé esta vana reflexión barriendo Lima con los ojos, ensayando poesía en una luz roja, y música en las torpes maniobras de mi vehículo anfitrión; Divagar (entiendase como toda costumbre humana que no responda a las necesidades fiosológicas de supervivencia) evita a tu cuerpo de sentir el tedio de les autres, o de los menos importantes, si no queremos pecar de insalubres.

Nostalgic pick:

Caviar - Lioness

Indie Pick:

The Kbc - Test the water

Acotación o anatema a dos citas reflexivas

2007-09-12T02:18:00.000-07:00

A. "Leemos para entender, o para empezar a entender. No tenemos otro remedio que leer. Leer, casi tanto como respirar, es nuestra función esencial".

- UHL, p.21, Alberto Manguel.

Desde nuestra primera invitación al mundo real, los humanos hemos desdeñado la idea de la ignorancia y optado por la información y el aprendizaje como método de supervivencia.
Sean algunos trucos para escapar de depredadores, o técnicas primitivas etológicas para cazar el alimento diario, la recolección de información fue vital para el desarrollo óptimo de nuestra especie, dadas nuestras falencias biológicas a comparación de otros animales. En ese entonces los hombres de las cavernas no sabían la repecursión que sus inocentes prácticas heredarían al mundo moderno y en sí, a la historia de la humanidad.

La lectura como costumbre se basa en elementos espirituales tanto como los de supervivencia. Leemos e informamos a nuestro cerebro de sucesos que conllevan a nuestro devenir como especie, y también leemos para informarnos sobre detalles e ideas de algún individuo en especial, sobre sus ideas y sobre su mundo interior. Leemos para entender, o para empezar a entender el vasto y trascendente universo de sentidos que significa el estar vivo, el ser una máquina inteligente que puede disfrutar de la conciencia. Leemos pues es un medio de comunicación impersonal, y personal a la vez. Leemos para aplacar la soledad, tanto así también para aprovecharla.
Los libros nos dan esa conveniente posición de alumnos, de amigos, que sin tener que responder ya forman parte de un dialogo colectivo. Sócrates odiaba los libros por su impersonalidad, pero dada la cantidad de gente hambrienta de verdad, los libros bien pueden suplir las voces ausentes.

B. "No sólo nuestros planos y mapas nos ponen, a nosotros y nuestro mundo, sobre el papel. Nuestra literatura, nuestra ciencia, nuestra filosofía, nuestras leyes, nuestra religión, son, en gran medida artefactos literarios... No vivimos en el mundo, sino más bien en el mundo tal como está representado en ellos".

- David R. Olson (1998) El mundo sobre el papel. Barcelona, Gedisa.

Platón en sus diálogos ya vaticinaba nuestra fijación por lo irreal, o mejor dicho, nuestra representación de lo real mediante lo irreal. El hombre en su búsqueda de comprensión del mundo ha ideado aparatos desde muy temprana edad que le sirven hasta ahora: La comunicación, el raciocinio, la imaginación.
Gracias a estos favores del azar hemos podido abstraer el mundo en un sistema que poco a poco hemos expandido. Religiones, teorías y demás ejercicios humanos han bañado la historia de matices innegables, que por más fallidas que hayan sido han respondido a una lícita y loable labor: Prefigurar un universo comprensible, que este en nuestro dominio. La literatura ha sabido mantener vigente las ideas antiguas y acudir a su destino de ser refutadas o revaloradas.

Cuento inconcluso I - Humor Vitreo

2007-09-12T02:06:00.000-07:00

La línea, astucia propia del razonar humano, metáfora del caos universal o aseveración de su efímero orden, arbitraria forma física que encierra las posibilidades del mundo y que en el ajeno campo de la literatura ejerce, mas que otras virtudes, una posibilidad; Hoy se empobrece y acaso acepta la condena de constituir el presente texto, el presente tumulto de palabras. Palabras cuya permutación lúdica de sus caracteres, junto a la memoria y el olvido, supone mi historia.

I

El 14 de Mayo de 2007, una vez mas, soñé aquella ciudad. Me fueron dados, como en noches anteriores, nuevos u olvidados detalles que convení dibujar sobre mi muchas veces ensayado bosquejo. Soñé, pocas velas que melancólicas caían bajo los primeros faroles. Soñé los faroles, develando los misterios de la calle principal. Proseguí en la calle principal, construcción larga y concava (de acabados, sospecho, religiosos) que obligaba a mi vista admirar en su asombro y desde él, las no humildes casas que le daban justificación. Soñé las, aunque desdichadas, extrovertidas casas que ganaban prepotencia cada ventarrón. Sus diseños, las pocas y únicas que guardare en estos escritos, corroboraron las sospechas de un sueño anterior, inferior en detalles: Su renuencia al trapecio y a la esfera.

La aparente uniformidad de sus habitantes no me decía mucho, mis años de viajero y ermitaño habian deleznado la idea de darle importancia a idiosincracias colectivas. Recuerdo una pena por saber de la imposibilidad de oir su música y de sentir sus costumbres. Me levanté con el alma destrozada. Un ruido ausente de simbolismo, semejante a la voz de Tom waits junto a los retazos de serpentina, yodo y alquitrán que llegué a guardar en mi memoria forman parte del mapa injusto de Lientos (nombre que me fue revelado luego del sueño, y que es mi única tautología) La nostalgia de saberme conocedor de algo que nunca experimenté me mereció alguna lágrima .Mis dolores, y sus notables paréntesis de esperanza, me dirigieron a la segunda calle de la av. Lima, un viernes en que dejaba ...

Las dos muertes

2007-03-09T18:37:00.000-08:00

Sexta pagina – Gemanik, Olvidos – 9.

Dicen que las formas son una manera infantil de negar el devenir de la realidad. Otros heresiarcas relacionan su existencia al influjo inventivo, propio de los románticos, para aproximarse a la belleza. Yo, que he contado tardes bajo las mesetas del Tepuys, o susurrado a las grosellas en la baja Amazonas, difiero de estas vulgares refutaciones del caos. Me es lícito conferir a este párrafo, el propio testimonio de mis ojos, ojos poco entrenados (y vaya si lo lamento), no obstante, ejecutores de la mágica / común labor, de traducir elementos pictóricos humanos (deleznables, trascendentes, afortunados) en subsecuencias a una tragedia colectiva.
Referiré pues, la caída y posible final, de las obras de Irène Bellouard, antigua ocupante de una esquina de rue rébéval (actualmente conocida como Zemicat Hyd-Rien, dominio Neo-moraví)

Cometo la cobardía de lavarme las manos ante aquellos críticos vascos que procuran la belleza como hija del destino irreverente que ningún hermano conoce, (Alá es el único ser omnisciente) o hacia los coleccionistas que intentarán equiparar las obras en su posesión (obras que crecieron en valor luego de la segunda muerte de la artista) con los improvisados bosquejos de mis palabras.

Irène Bellouard, asistió a su última muerte el pasado 10 de Febrero, en un episodio, que si bien es risible desde una perspectiva irónica (propia de esta sociedad) responde a avatares leales al estilo fatalista de su segunda vida. Un mensaje anónimo que recibió la noche indicada, negó sutilmente la existencia de las casualidades, y se hizo suficiente para dormir a aquella etérea criatura . El cuerpo nunca fue encontrado. En nuestro suplicio, optamos por velar sus escritos y cuadros.

La familia sobreviviente al primer atentado, a la par de los modelos y demás cotillón artístico, lloran y expresan condolencias. Yo, echado bajo el árbol mas estrecho del campo funerario, asisto a la fúnebre fiesta, escribiendo sobre un cuadernillo en la parte baja de mi pierna, últimos comentarios a pie de página del documento próximo a develársele, curioso lector. Confieso que no me alegra la posesión de estos primeros trabajos, (heme contemplándolos) impresos en carbón y con firmas originales, que datan de 2007. Me confieso injusto, alcohólico, o delincuente, para justificar (amilanar) mi falta de dolor y empatía hacia aquellos allegados.

Sonrío acaso, con el hedor del cigarro y las lágrimas inventadas hundidas en el pañuelo, al cielo eterno, victima de mentiras, como el paraíso, o la astrología. Pero el cielo sordo, sigue su curso inmutable, y es que siquiera (o si quiera) las palabras valen algo en este momento, cuando parte de las voces claman a Dios, o al simple retorno de su pasado carnal.

Sétima página – Gemanik, Olvidos - 9

Contemplándome el tiempo en aquel festín de gestos, me invita a distraerme. Desviando mi mirada, corrompo lúdicamente mis posesiones (las comparo), con la mera realidad de los sucesos actuales. Es normal tanta sensibilidad bajo esta atmósfera clandestina, intima, que tal vez en su sopor comunica las noches y trasnoches que mi paciencia aguardó sin éxito. No es bello. Debo parar los subjetivismos, dije dándome valor, su cremación simbólica tomará lugar en segundos próximos, y la voz de su madre me solicita para regalarle algunas palabras antes del usual bout au revoir.

Húmedas criaturas, que presentes, son omnipresentes al estado inculposo pero final de Hydrane (como quisiera haberle llamado alguna vez). Yo los absuelvo. Perdono sus dolores pues el dolor no me es más un obstáculo, entiendo sus lágrimas por que las lágrimas son parte de la vida, y hoy no me es permitido vivir.

Quisiera, como tantos ustedes, renegar del responsable, o de sus intenciones, pero ese es un consuelo de los que ignoran los planes de Dios. En realidad hermanos, todos somos asesinos, y sea yo el primero que los señale, pues mis pies han sabido mostrarme el mundo, y mis manos el desagrado rencor de la carne. He vivido, y bajo esta premisa me atrevo, a despedirte, Irène.

Río, maquiavélicamente y empiezo contemplando tu último cuadro, al que bautizaste “Enfermedad”. Río, acariciando los cabellos y los desgastados caminos de carbón que luego de tu tiempo perdieron su curso, oh voluntad del viento y la tierra para desfigurarte.

Tu arte, a expensas de la continuidad de los segundos, de la polución de los ojos ajenos, de la infrecuencia humana o el elocuente silencio, me embarga. Me embargan los colores, la renuencia a la definición, el matrimonio orgásmico de cada cálida y helada caricia gris. Me embarga, como a todos ustedes, la insuficiencia de la realidad ante la sensibilidad. Por que la historia nos obliga a convenir figuras y sentidos, y es menester de póstumos, procurar su antitesis. Antitesis que yace en algún rincón, o entre estas llamas. Antitesis rebelde del suspiro moribundo de sus jeux hérétiques.

Dediqué muchas tardes a perderme en cada lugar libre, en mi mente y en su amical temor, en su cariño a las danzantes soledades, y a la metáfora infinita del atardecer. Por que su obra, si bien algún día me lo negó, abraza lascivamente la primera voluntad divina, aquella que creó la flor de loto, sus ojos y mis noches. Es ella, y no tal vez, la única que podrá parir la verdad de esta reunion de cosmos. Es ella, quien muere ahora,la que corrobora la trascendencia del aire, o tal vez soy yo, mi corazon o mi tonta imaginación, la que atribuye intentos de poesía a esta fiesta de universos.

Bajé del pedestal, ceñido al viento, como queriendo devolver mis palabras al silencio, y sollocé, sinceramente, mis decisiones pasadas. Me fui, luego de abrazar a su madre, y darle este documento, preguntándome… ¿Por qué lo hice?